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Dice algún proverbio que solo cuando el dolor aflora, uno siente que realmente está vivo.

Mientras llega ese instante, deambulamos en tránsito por una vida insulsa que no proporciona la perspectiva suficiente para darle la importancia que requiere tal salud desprestigiada. Siempre ocurre así. Nadie escapa a tal condición humana. Empatizamos con la sociedad, con los animales, y hasta con materia inorgánica, pero nunca lo hacemos con el tiempo. El imparable tiempo que a todos aguarda y a nadie espera. De hacerlo, valoraríamos cada instante respirado. Respetaríamos lo que hacemos ahora adorando el pasado, no temiendo al futuro incierto. Seriamos dignos felices en vida, no solo de estar vivos, sino de vivirla.

Cuando algo se pierde, nos centramos en tan solo recuperarlo. A toda costa si es posible. Cuando es entonces que deberíamos dar gracias por los momentos vividos en plenitud. Hasta por los que nos quedan.

Siempre hay tiempo para agradecer. Siempre hay más camino que andar. Pero, aunque siempre es mucho tiempo, es mejor hacerlo hoy que mañana.

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Tots som Barcelona.

Todos contra el terrorismo estéril e inútil. Matar a traición, por la espalda, de forma anónima, por nada, por hacer daño a quien sea y donde sea, no es sino el acto más cobarde, ruin e inhumano que nadie puede llevar a cabo.
No hay reivindicación posible. No hay redención para los agresores. Esto no es una guerra. Esto no es una lucha. Son actos insanos de un colectivo enfermo de rencor.

Aunque yo sé el auténtico motivo del porqué lo hacéis. Porqué no tenéis respeto a vuestra vida ni a la de nadie. Porqué no os importa nada. Ni tan siquiera la vida de niños indefensos. Respiráis odio. Sudáis odio. Vivís por el odio. Vuestra vida es odio.
Y en el odio os extinguiréis.

Aquí no tenéis cabida. No hay lugar para el terror.
Aquí no existís, porqué no queremos que lo hagáis. Ahora ya lo sabéis. No ganaréis nunca porqué no tenéis nada qué ganar.

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Los libros que más veces he leído, son todos aquellos que he escrito. No es una cuestión de narcisismo compulsivo, no crean. Es justo lo contrario. Por compasión y amor al lector. 

Siempre que releo alguno de ellos, hay una palabra mejor que usar, una idea por clarificar, una descripción corta o demasiada larga. Siempre encuentro algo que me obliga a volverlo a leer de nuevo. Como el bucle infinito de aquel cuento. Escribo. Leo. Vuelvo a escribir. Vuelvo a leer. Y así, por siempre.

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El mejor narrador siempre es aquel del que nadie habla, nadie sabe quién es, ni siquiera que existe. Y en cambio, ese personaje lo sabe todo. Y lejos de ser importante por lo que calla, lo es por lo que cuenta, pero sin existir.

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Cuando más me creo a un personaje, suele ser cuando identificó cualquier resquicio de mi personalidad, mis gustos, mis secretos o mis propios demonios, en él. Entonces una relación más allá de la lectura me une con él para siempre.

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